Viendo las llamas
toco, mi piel en llagas
el frío de mi llanura.
Campo abierto, sublime de mi historia.
Y en llamas duerme la historia de mi pueblo.
Y puedo confundir mis gritos con su viejo letargo,
el del fuego bajo los castaños
por decirlo en poesía.
Sangre por hielo, cielo de robles,
donde blasfema la nobleza
y las tiernas escuadrillas
de ridícula estatuilla
confunden la pobreza.
Donde se achicharra mi marioneta
y se rompen los hilos del miedo.
«¿¡Patria!?» volvamos todos los ojos desconfiados
donde aplasta la rutina feudal.
¡En llamas la mentira progresista!,
puentes caminos sombras.
No existen tierras sino en posesiones
pero el mundo existe
y Patria es Pueblo
gritando en brasas,
en lucha, por campo abierto
duerme la historia.
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