Qué andan susurrando
por lo bajo esas moscas…
que se llevan el espacio.
Qué es lo que moldea la luz
sobre esos objetos…,
corrigiendo mis ojos
y mintiéndole también a los árboles.
Cuál es la sustancia de este piso
que está fundiéndose en mi piel.
Hormigas por mi piel
miran el cielo.
Veo caer el aire;
sin saber qué hacen
esos pájaros en mi pelo…,
que escupe a las flores.
Ya viene ese murmullo
a alejarme del tiempo…,
y golpeando en el techo
se callan las voces.
Y sin saber qué dijeron
estas jaulas se abren…
hacia el abismo.
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