«Ciudad de vestidores»

Ciudad severa, tan gris y tan bella.
Tan llena de nostalgia.
Lluviosa, aún soleada
y verde en una plaza.
Asfalto se figura.
Dibujo de Picasso,
todo un solo plano,
de negros nubarrones,
y mil jacarandás,
y largos vestidores.
Madres ensalzadas
y enormes chupetines.
Ciudad, escultura,
dura y vibrante.
Ciudad volcán,
enigmática en silencio,
y otra vez por explotar
en un grito rompe cielo,
en un fuego de palomas
para la libertad.
Y en una escarapela.
Ciudad…,pisada por sus huellas
que no tienen porqué pisar,
porque solo son dibujos
que ya no pueden curar.
En caras vacías
y manos arrugadas.
Ciudad de pelo largo,
que nació con la chaqueta
y de geta al mundo viejo.
Donde todo es en joda,
y ella tan nostálgica,
es una carcajada.
Es una niña que come chocolate
sin ensuciarse la cara.
Una luna en cuarto creciente
que acorta la vida.
Obra social, frente a mi frente;
que raro que parece
cuando todo termina.
Donde toda la pureza
es feria de mercado
y uno es un soldado,
y el pasto centinela.
Ciudad que respira río contaminado.
Ciudad feliz, al fin y al cabo.
Emerge en los recuerdos
Corrientes de mil corrientes
tangueras y cholulas.
Tardes diurnas, mediodías,
y tu gran filosofía
de libros o barbarie.
Y ahora en matecitos
pedís los mil perdones.
Ciudad gris, entre algodones
está tu fantasía.