No quiero quedarme
en eso gris, apretado, concentrado;
como agujero negro del espacio,
que es sólo una parte, importante, sí,
pero precaria en tantos temporales,
en tanto mundo o atmósfera.
Sólo una estación en la eterna vía,
no de primavera sino de trenes
eternos trenes como la vida.
Sólo una piedra en la construcción,
sólo una partícula, de mil átomos, sí,
pero sólo una…
…en el aire enrarecido.
De falsa embriaguez
de sentido y sabiduría carente en las manos,
manos presagiantes en ardientes gitanos.
Palomas cremadas en burgueses hidalgos.
Cepo de hierro para el obrero
y entonces entiendo
la pobreza de espacio.
El entorno de arena que nos encarcela,
con la ilusión de creer encontrar el fin de las preguntas,
o una tímida abertura hacia el hueco de respuestas.
Y encuentro…que no tenemos nada,
que es lo primero que se necesita tener
para llegar a ser algo.
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