Tu mano es paloma en mi pestillo,
la paloma es el vuelo de mi mañana,
mi mañana es tomillo en tu pelo,
tu pelo noche de roble,
roble es peldaño y calzada;
sobre tu calzada mis ojos inertes
y a mis ojos tu candor de avellana.
La avellana para el viento
y el polen ruiseñor de canción tiznada,
el que quemó las sombras
para envolver estos días
con la vida paseándose libidinosa,
loca y dulce por la cama,
tan hueca como el mate lleno,
lleno hoy en tus pupilas
jugando durmiendo
sobre adobe adobe de mi casa fausta.
Luna de mis hierbas
tierna de estrellas.
Café de sueño,
y se escucha el ruidito seco
de madera hincada.
Sobre el pestillo tu mano,
como una paloma volando en mi mañana.
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